UNO DE S.O.S. DÍAS

Hoy:

Las estrellas se comportan como puñales afilados,

y caen a plomo sobre mi aldea desde un cielo al que nunca ofendí.

Quizá por ofenderlo siempre. Me engañaron.

La costumbre no disuelve la culpa, sólo aplaza la penitencia.

Hoy:

Eructo volcanes de agravios que dormían

en cuanto la primera nube roza mis cumbres

y el cielo anuncia tormenta.

Sucede que más tarde el frío y entonces sólo queda

lava muerta pegada como una costra en los zapatos.

Hoy:

Transito como un turista por la torre de Babel

y ni siquiera me sorprendo.  Esto debe ser el fondo. 

   Tan absorto ando en mi nuevo relato y tan agobiado por la avalancha de exámenes para corregir que me espera, que mis horas se vuelven suspiros. Como soy perverso, os dejo el comienzo de la historia para quitaros el sueño pensando cómo puede seguir.

Durante mucho, quizá demasiado tiempo, cuando alguien aportaba al caso de una conversación cualquier anécdota de su niñez, yo mantenía por prudencia la boca cerrada, como si me avergonzase admitir que carecía de recuerdo alguno sobre esa etapa de mi vida. Tan desdibujada tenía la memoria de aquellos años que ni siquiera podía precisar en qué momento la perdí; en cambio, conservaba detalles sueltos de una infancia anterior a la infancia, si tal cosa existe.

En esta instantánea podéis verme en mi actual estado de pre-inspiración literaria. Encontrada la pelusilla de una historia que, en principio, apunta a relato, voy desenredando la madeja. Al lado del ordenador, la hoja en blanco me mira, y si no fuera porque la filosofía me volvió de natural propenso al escepticismo, juraría que sonríe cuando me acerco con el bolígrafo. Igual que debieron sonreír los molinos viendo al Hidalgo de La Mancha arremeter contra ellos lanza en ristre.

Que el bálsamo de Fierabrás nos pille confesados porque, amigo Sancho, ni más ni menos que con el verbo hemos topado.